60玻璃渣里的糖（微H）(2/3)

不偏不倚，正好砸他的里。温的，像从他的眶里涌来。

那柿小小的，被她得发亮，躺在她掌心里，像一颗捧给他的、不值钱却独一无二的贡品。

元玉仪低看着他。他的沉甸甸地压在她上，呼渐渐变得绵。她一一顺着他的发丝，手指穿过那些乌黑的发，像在理顺一匹被风的绸缎。他闭上睛，睫在烛光里投两片小小的影，像栖在他睑上的蝶。

“那我们就过好今生。”

她趴在他，指尖懒懒地划着圈。从锁骨到心，又绕回来，像在描一幅只有她自己看得见的地图。他捉住她作的手，十指扣，压在枕边。指与指严丝合地嵌在一起，掌心贴着掌心，温透过薄薄的肌肤渗过来，分不清哪一度是她的，哪一度是他的。

他看着她，看了很久。久到她以为自己说错了什么，睫不安地颤了颤。

窗外山风拂过松林，纱灯在帐帷间投细碎的光斑，像明星从夜空坠落，跌碎在迭的影上。

澄闭着，懒懒地应了一声：“以前路过几次，没去过。”

他不信那些。他把那些话回心底最暗的角落，没让她看来。

“在想——”他顿了顿，角极淡地弯了一，“你倒是会钻空。不让山，就在山上跑。”

过了许久，她忽然开：“这山上有座古刹，你去过没有。”

她满意了，重新靠回榻上，拿起他带来的新话本翻了起来。他坐在榻边吃柿，吃到一半，忽然说了句：“比城里的好吃。”

她了他的脸。手很好，又了。角压不住那一上翘的弧度，眶却还是红的。

他忽然想起母妃那日的训诫，也想起父王和元修互发的毒誓。

他知那不是畏惧，是恨。

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“怎么样？”

她轻轻推了他一把，嗔：“哎呀，我跟你说正经的。”

他的手从她腰侧去。不急切也不蛮横，只是缓缓地，一寸一寸地像在丈量一件失而复得的珍宝。每过一，她的肌肤便泛起细密的颤栗，像湖面被风拂过，涟漪圈圈开，永无止境。

他接过来，咬了一。很甜。

澄睁开，望着她。烛火将她的廓成一片金。睫垂着，在他这个角度看上去，像两弯浸在光里的月牙。

他笑着将她拉怀里，让她贴在自己。她的手抵在他衣襟上，能觉到他腔里的震动，那颗心得很快，不像他面上那么从容。

他低，鼻尖蹭着她的鼻尖，呼缠，谁也不说话。只是这样近近地贴着——近到她能数清他睫投在睑上的影，近到他每一次眨，睫都会扫过她的眉心。

她在他掌心里舒展，像一朵在月缓缓绽开的，每一片都朝着他的方向。

他没躲，也没，就那么看着她。视线模糊了，她反而更清楚了——那张脸在光里晃了晃，然后稳稳地定在他底。

但他不在乎了。

声音从腔里沉沉地震过来，像山古寺里最沉的那钟。“我们会过好今生。”

澄靠在凭几上闭目养神，敷衍地“嗯”了一声，结微微动，显然一路策过来，累得话都不想说。

他把脸埋她的颈窝，的呼贴着她的肌肤。说了一句什么。声音太轻，被松涛盖住了。她没有听清。

好看得舍不得眨。

他笑了，伸手把她手里的书走，搁在枕边。“明日休沐，”他说着，顺势在她侧躺了来，枕在她上，“可以晚些回城。”

他推开殿门。黄的烛光裹着桂的甜香扑面而来，将一寒凉关在门外。

她的手指停在他眉间那浅浅的褶皱上，轻轻了，像是想把它平。他没有睁，只是抬手握住她的手指，搁在自己心。她的掌心贴着他的心，一，一，沉稳而有力。

策山时，夜风已裹上仲秋的寒意。

她闭上，把他抱得更。

窗外的松涛一阵接一阵，像远的海。而她是上的一片叶，被浪托起，又被浪拥怀中。这一次没有狂风暴雨，没有攻城略地。只有他低时额前碎发扫过她的眉心，只有她抬腰时角溢的声声叹息，像琴弦被拨动后最细的尾音，在空气里颤了颤，才肯消散。

她歪看他，忽然伸手把他额前一缕被风的发丝拨开，指尖有意无意地过他括的眉骨。

澄沉默了一瞬。“大概是你给的柿太甜了。”他一本正经地说。

像个在风雪夜相拥的人，用彼此的温在确认——你还在这里。我还在你怀里。

她仰起脸，嘴恰好碰到他的颌，便顺势吻上去。轻得像一片雪落在的肤上，一即，却在化的瞬间灼一小片微红的印记。

行的灯火在密林遥遥亮着，像一粒不肯沉夜的星。

他走过去挨着她坐，肩蹭着她的肩。她凑近他衣襟闻了闻，然后颇有意地笑了一。

“吃了。我摘了半个时辰，你敢剩一试试。”

“苦。”他也不睁。

“胡说，桂明明是甜的。”她微微睁圆了。

案上还剩着一个柿，被烛光映得红彤彤的，像一盏小小的灯笼。

山两侧的松林在风中低低呜咽，枯黄的松针簌簌落了一路。蹄踏过覆满落叶的石径，发细碎绵的沙沙声。

“那就是你的苦

风停了。

她把脸埋他衣襟里，闻着衣料上残留的龙涎香，声音闷闷的：“你今天怎么不嘴了。”

元玉仪正歪在榻上翻话本，闻声抬眸，散漫的神亮了一瞬，将话本往枕边一搁，往旁边挪了挪，顺手拍了拍腾的垫。

她翻了一页书，也没抬：“那是自然。我摘的。”

窗外的山峦在月静静横卧。

“我也不信佛。”他低，吻了吻她的发。

她的泪瞬间落。

但他的形在她颈侧留了那句话的形状——温，柔，像一枚隐形的私章。

“桂茶喝了？”

路上他想起方才一个勋贵跪在阶时，悄悄看了他一，又飞快垂去。

“你在想什么。”她低看着他。

烛火轻轻了一。窗外山风拂过松林，得檐角铜铃叮当作响。殿的两个人没有再去理会那些声音。她就那么贴在他，他的手一一抚着她的背。

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她不求有来世，只求今夜漫些，明日他晚些走。

澄的心突然被什么东西撞了一。

“我不信佛。”元玉仪忽然说。声音很轻，却落得很稳，“佛讲究来世。可我只想过好今生。”

之后又有一天，朝议会后，暮已沉。澄没有回丞相府，直接策了城。

“我去过。”她的手指在他发间有一没一地梳着，声音不不慢，“你定的规矩不许山。我听守院的仆从说古刹里有沙弥会些医术，还有几个天竺人，就让人去请了。那沙弥开了几帖药，得了风寒的侍女吃了两日便好。”

她把脸贴在他心，听着腔里那颗心脏在沉沉的动，忽然觉得——今生就很好。